Se orientan entre sí, palpando oscuridades, trenzando brumas.
Son los que rompen el cristal, los perseguidos.
Los supervivientes, los niños salvajes,
los hermanos de la primavera y el dolor.
Su casa es la casa cien veces derrumbada
y cien veces vuelta a construir.
Su casa no tiene techo, y es la tuya
y es la mía también.
Son los que desentierran los labios ocultos para hablar.
Nunca fuimos héroes. No seremos héroes.
Si acaso, niños que tiran piedras a los trenes.
Ballenas arponeadas dispuestas a resistir.
Cuando nacimos ya habían traducido
el mundo en un lenguaje equivocado.
Las cifras estaban destinadas. Las fórmulas tenían veneno.
Tuvimos que aprender a respirar debajo del agua,
y seguimos esperando que la piel del tiempo no nos vuelva locos.
No olvidamos de qué está hecho el camino.
No olvidamos.
Mientras haya luz y párpados capaces de distinguirla.
Mientras haya luz, celebraremos la piel del oso
mientras lo estamos cazando.
Agarraremos la sartén por el fuego.
Y si no hubiera luz,
si no la hubiera,
buscaríamos un faro en la tormenta,
construiríamos la luz.
El milagro de la comunicación entre barcos distantes
Miedo de ser escarcha
David Eloy Rodríguez
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